Крым. Отчет.

В общем, про Крым. (Я не знаю, как сохранить начальный формат, могу выслать более занятно оформленную версию по электронке, с нормальными эпиграфами, по кр.мере)

По ЛЕнинским местам.

Мама (разглядывая кубик, подаренный Ольгой, где на 6 гранях – Иван Смелый, Иван Веселый, Иван Умный, Иван Щедрый, Иван Красивый, Иван Любимый)
- Хм, не могу найти наиболее подходящее тебе определение…
- Какое ищешь, мам? (самовлюбленно, думая, что из существующих)
- Иван Дурной.
(у меня золотая мама!)

Собирался Мегалось Холерьевич сначала в Калининград. Но - подумывал о Питере и Валааме. Не забывая, естессна, про Крым.
И все утро понедельника "убил" на вокзалы. Авиабилетов дешевых в Кениг не было, а уже протягивая деньги - узнал про ВИЗУ. Мне, гражданину Матучки Рюсси, - нужна виза в российскую область! Охренеть, дайте две.
С трудом было решено купить билеты в Крым. Причем на Киевском меня обрадовали, что за 2 часа до отправления они не продают билеты на поезд с Курского. А у меня времени в обрез. Решился доехать до дома, взять рюкзак и ехать на Курский на авось.
Успел!
За 10 минут до поезда купил билет - и вперед! Пивка в дорогу и...

Поезд. Кортасар.

… даже сейчас, Мага, я спрашиваю себя, был ли какой-нибудь смысл в этом родео…

И правильно, потому что нельзя полагаться на людей вроде Оливейры…
Хулио Кортасар. Игра в классики.

Поезд поразил - ПУСТОЙ! В нашем вагоне 3 плацкарты, соседний полностью пустой... Соседка - женщина в годах. НО у нас с собой было! Пиво и Кортасар.
Кортасар - под пиво, одиночество вагона, чередующийся дождь и обалденный закат в степях - пошел на ура. Вообще, ощущение гармоничного сочетания Ошо и Уайльда/Байрона. . Путешествие Ошо-Гарольда.
Я закончил читать запоем достаточно давно. Когда вдруг обнаружил, что прочитанное, – мне знакомо. Я могу продолжить то, что читаю. Я могу – предсказать, и более того, я знаю, кто если не первоисточник, то по крайней мере – более талантливый предшественник.
И – разделил для себя книги на 3 категории: те, что написаны божественно, талантливо, и я еще слишком мал, чтобы объять и понять их. Они – космос. Булгаков, Стругацкие, Гоголь. Есть книги, написанные талантливыми людьми. Я так не смогу. Это классики. И – часть из них, это повторение пройденного, но со сдвигом ракурса, поворот характера, сюжета так, чтобы люди с иным мироощущением поняли ту же самую идею, мысль, которая заложена в классических, изначальных вещах. Торнтон Уайлдер тому наилучший пример. И есть книги, в которых автор просто играет умом, фантазией. Это – «90.000». Для меня это – тот же Пелевин. Я тоже могу поиграть словами и смыслами. Но мне это неинтересно. Тем более – неинтересно плодить эту игру слов.
К сожалению, последних очень много. Человеческое воображение очень развито, но… Тренируйтесь лучше на кошках.
Ошо поражает простотой и мудростью мысли. Ничего нового – мудрость универсальна, но величие простоты меня всегда поражало. Байрон (как типаж) и Уайльд (как писатель типажа) – два великих западных гордеца и циника, мудрых горечью. Практически очень сложно представить, как совместить эти 2 внутренние составляющие, но Кортасар в образе Оливейры, его поступках (Уайльд) и мыслях (Ошо) сумел это сделать. И мне это почему-то понятно…
И оставалось только сидеть, прочитывать очередную страницу, отрывать глаза от книги - и смотреть на проносящиеся мимо поля, раздолье степной России, накрытые заревом заката, далеким-далеким и ярким, полыхающим огнем колесницы Фаэтона, как будто действительно Его высочество Солнце заезжает в небесные ворота. И запах плацкарта, дальних расстояний, новых земель и людей, тишина полупустого вагона... трение глаз о себе подобных обычно рождает грязь…а здесь – нет, здесь – поезд, мелькание километров, вверх-вниз, как жизнь, летящая проволока электропроводов…
…

Мангуп-Кале.

- Это не предчувствие, Малыш. Просто Быстрый так подействовал на мое воображение. Он мне в одну минуту столько сказал глазами, что я не вычитал бы в книгах и за тысячу лет. В его взгляде скрыты все тайны бытия. Они там прямо кишат. Беда в том, что я уж было уловил их — и вдруг опять упустил. Я не стал умней, чем прежде, но я побывал у источников мудрости. — Смок на минуту умолк. — Не могу тебе объяснить, — прибавил он, — но в глазах этого пса скрыто многое: они рассказывают, что такое жизнь и весь ее ход, и звездная пыль, и силы вселенной, и все прочее — понимаешь, все…

Джек Лондон. Смок и Беллью.

Вторник, день. Приехал, в дороге решил добить Мангуп-Кале, потом Большой каньон (спасибо Перцу за мысль), Ай-Петри, а там как пойдет - ск вс в Долину привидений.
Симферополь- до боли родной круг на Бахчисарай, уже! уже ввысь настроение - закупка сухпайка - консервы, хлеб, сало, и винишечко! - маршрутка на Ялту через Красный Мак… и я уже у озера внизу Мангупа. Стоял, думал- идти наверх, не идти, вроде наверху вставать нельзя, костер не разжечь, внизу турстоянка... Пока думал, решил поужинать. Чайхана (ХЗ-как-называется, но если лицом к Мангупу, то справа двухъярусный домишко) - ОБАЛДЕНННЫЙ АЙРАН И ПЛОВ! Просто я такой вкуснотищи не пробовал еще. Настоящий айран, которого хочется еще и еще и с первого глотка убивающий жажду. Очень вкусный!
Пока сидел, мимо прошли 2 девушки - на Мангуп. Ах-ха, - внутренно возликовал Каа, - ща ка-а-а-ак познакомлюсь, да ка-а-а-ак напрошусь в попутчики! Хе-хе и трям, однако!
Собрался, пошел за ними... нагнал только в середине тропы, а уже темнеет, к тому же деревья, - разговорился, оказывается, на Мангупе стоит археологическая экспедиция, и можно рядом с ней встать.
Ах-ха, - вновь возликовал Каа, - а не прибиться ли мне к археологам?.. Тяжелый и бесполезный физический труд наша прелесть любит-ссс, а с интересными людьми пообщаться - дык это ж ваще!
А как дойти? - Да все время вперед, не сворачивай с тропы.- Спасибо, наверху увидимся.
И обогнал их.
Наверх поднялся - уже совсем темно, археологов не видно. По дорожечке вышел на плато, темно, холодно- ветер, никого нет. Прошел чуть вперед, ну, думаю, девчонок дождусь. Не судьба - не идут, и даже не слышно. Мгла, ветрило и тишина. А расклад такой - лесочек и полянки. Захожу я на одну полянку - лежат ровными кучками кости и черепки. Стоунхендж для бедных. И вдруг - слышу из темного-темного леса какое-то бренчание - то ли цепей колодезных, толи еще чего. Вслушиваюсь - ничего! Снова тишина. А в лесочек темный лезть жуть как не хочется. Ситуация смешная и жутковатая.
Собрался, полез. Оказалось, они ровно через лесочек и стояли, археологи.
Встал рядом с ними, но в удалении – показали место где не очень ветрено, т.к. передо мной был шторм и палатки просто сносило. Пока поставился, разобрался, они уже разошлись, дошел я до них с массандровским портвейном, понял, что опоздал к костру и решил не мешать. Что делать, что делать? – Е$ите хор!
Эх, нешто нам привыкать уходить в астрал в одиночку? Нет, не привыкать!
Бутылочка портвейна – не торопясь, не нажраться дабы, а просто потому что вкусно, комус и - звездное крымское небо Мангупа. Просто лег на плато, на землю лег, пил портвейн, смотрел на звезды и играл сам себе на комусе. Эх, казацкая мечта, сны мои хорошие… А небо – яркое-яркое, и звезды – через миллионы лет, каждый годочек свой чувствуешь, все убогие 26 – мерцают, светят, манят, затягивают в эту невообразимую бездну, в беспредельность космоса, и чувствуешь, как из тела уносится тепло, а новое тепло приходит откуда-то из земли, а свет звезд – через тебя – уходит в землю. И ты – уже малюсенькая частичка, даже не песчинка, просто невообразимо маленькая частичка Земли, а она в свою очередь – крупиночка этого беспредельного пространства, называемого Космос, Вселенная, Энергия, Бог. Которому не надо ни названья, ни поклоненья, ни наград с наказаньями.
И – комус. Звук. Тянешь из глубины самоего себя вибрацию души. Отключая голову. Отключая ощущения. Только – звук. И- сама собой, из ниоткуда. Из далекого детства – пришла молитва. Молитва, сыгранная на комусе.
(Пишу, и думаю, для чего?.. Наверное, потому что то, во что верю я, не требует определения, и нет здесь ни капли богохульства, и нет здесь ни капли тщеславия. Редкостное состояние. Кто поймет, тот поймет. Кто не поймет, у того своя жизнь, не мне ее мерять.)